Σ18. Inversiones

El presente se muestra turbio

lleno de cenizas de niñxs muertxs

¿a dónde vais?

¿por qué? ¿por qué venís tan dispersos?

Vamos de turismo a las sordas costas europeas

Vamos a los huertos como abono de arroz inflado

Somos inversiones aunque no nos consideren financieras

Damos trabajo, armas y economías de escala

Somos el resultado de dedos sucios que teclean desde países

con arroz subvencionado

Primero destruyen el mercado a precios competitivos

Y una vez arrasado el mercado interno de arroz fino

curiosamente

el grano se hincha

vaciando nuestras barrigas y nuestras vidas

¿por qué lloras?

Sólo somos inversiones,

                     aunque no nos consideren financieras.

                                                                *

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Σ17. Plazas negras.

Asientos adjudicados por pieles

Plazas limitadas por piernas lechosas

Débiles, blancas de enfermedad

Débiles porque creen que el blanco es su arma

Atribuyéndose poderes por colores

Absurdas racionalidades de superioridad

Incomprensibles autoridades

y acuarelas confusas

Un color negro, fuerte, revolucionario

Se niega a ceder asiento, a pasar a atrás

Color cansado de abusos y desigualdad

Se desvanecen los días y días de reculadas

Se difuminan creando colores que nunca existieron

Tonalidades ocultas por un blanco opaco

Blanco opaco obsoleto, blanco translucido

1955, plazas negras

Pistolas blancas descoloridas, sin balas

Plazas desteñidas de miedo

En 1955, desobedece sentada Rosa Parks.

α16. Fuga de miedos.

Tengo la espalda alumbrada de lluvia húmeda
empuja la sombra y resbala
desnivela mi opacidad
libera olores acumulados
y corre una brisa de terror
por el sendero infernal de las voces.

Se acaba la sed
con la danza innata de las abejas
que tintan fácil el zigzag de los dedos de cientos de retamas
y de una muerte química anticipada.

Σ15. Tomates de oro deshidratado.

Otra vez perdido en otra época
Época de manipulaciones mediáticas
Que a mí no me atrapan
De fiebres ilusorias
De miedo en las calles
De revoluciones por pelotas que no traspasan la línea
De alzamientos por voces que callan
Que te dejan sin su melodía
De abundancia de meteorología experta
De héroes ignorados 
Invisibilizados por ídolos etiquetados
Con códigos de serie en su espalda
Y sin rastro de filosofía
De desprotecciones envueltas en papel de regalo
De expectación el día del alumbrado
De calles iluminadas abarrotadas
De avenidas oscurecidas vacías
Comerciando con tomates de oro
Y agricultores deshidratados
De dirigentes que te abren el coño
Violando tus decisiones
Mortalizando nuestras vidas
De nasciturus condenados a reinados de deuda e hipocresía
Época de minorías
De minorías fuertes incansables temidas
Somos  la minoría de mariposas 
Que metamorfoseará la vida.

Σ14. Sin tus zumbidos.

No se oye el zumbido del color
La primavera solloza sin llanto
Está desertizándose, despigmentando su suelo
Las flores permanecen castas bajo coacción
Estallan atiborradas de néctar
Ya no ofrecen sus frutos, se corrompió su sabor
Ya no esparcen semillas por las siembras
Vitaminas que te desgarran la garganta
Sin el inagotable dulzor de tu esófago para reconstruirla
Tu cera sin la luz que ilumina la excitación de la noches
Las hormigas devoran a las últimas orugas
Que buscan hierba entre vacas sin vida
Calles malolientes impregnadas de putrefacción
Anegadas de gases tóxicos que patrullan libremente
Sin nadie que los ingiera
El sol rompió las negociaciones con la clorofila
Se asfixiaron las máquinas
Oyendo la banda sonora de los últimos pensamientos
¿Parásitos?¿Microorganismos?¿Pesticidas capitalistas?
¿O fue una alianza? ¿Quién las mató?
Petagramos de abono improductivo
No queda nada que pueda repoblar nuestra única tierra
Ejecutaron la mayor eficiencia de polinización
Cruzaron las orejas desoyéndolas
Las mariposas fueron incapaces de continuar su obra maestra
La tierra se agotó desamamantada
sin vuestro distinguido zumbido de color.

α13. Versos robados.

.

Tomo asiento y afilo los dedos

Un folio vestido con dos versos tiene miedo

Se siente solo,

Abandonado por otros versos que secuestró la impaciencia

Capturados en un lugar,

Donde la impaciencia, desterró a los segundos

Y condenó a las horas a ocupar su trabajo

Encerrados, miles de versos corren desordenados

El hilo de la lógica fue despedazado

Como los fragmentos de las campanas que no cesaron de tocar

Lanzando un mensaje desesperado

Las cigüeñas huyen de nuestras tierras

Alterando el clima de las estaciones

La impaciencia congeló a los folios desarropados

Se hicieron añicos con el batir prematuro de las alas

Tomó mi asiento y mutiló mis palabras.

.

α12. El tiempo.

Rectángulos en folios usados

buscando espacio entre las horas,

horas descuadradas que luchan por un sentido.

Brújulas que te mienten,

que quieren que caigas.

 No hay bordes donde agarrarte

impotente, nulo.

Personas vulnerables esperando el tren,

coches que se sienten solos, vacíos,

sin un sitio adonde llegar.

Moscas desorientadas en el cristal

debatiendo si quieren volar

o morir aplastadas.

Peces en la orilla

que no saben volver al mar

saltando para no ser comidos,

comidos por pájaros

que no le dan tiempo a pensar, a reaccionar.

Decisiones precipitadas,

pensamientos insuficientes,

incapacidad de actuar.

Miedo

Estrés

Rabia

Furia

Odio

 El tiempo quiere morir,

asfixiado entre mis manos.