α12. El tiempo.

Rectángulos en folios usados

buscando espacio entre las horas,

horas descuadradas que luchan por un sentido.

Brújulas que te mienten,

que quieren que caigas.

 No hay bordes donde agarrarte

impotente, nulo.

Personas vulnerables esperando el tren,

coches que se sienten solos, vacíos,

sin un sitio adonde llegar.

Moscas desorientadas en el cristal

debatiendo si quieren volar

o morir aplastadas.

Peces en la orilla

que no saben volver al mar

saltando para no ser comidos,

comidos por pájaros

que no le dan tiempo a pensar, a reaccionar.

Decisiones precipitadas,

pensamientos insuficientes,

incapacidad de actuar.

Miedo

Estrés

Rabia

Furia

Odio

 El tiempo quiere morir,

asfixiado entre mis manos.